Acaso las orillas del mar no son visitadas a menudo por los diletantes, los ociosos, los corazones rotos, las almas sensibles, los esteticistas, los caminantes, que en cada retirada de las olas buscan un motivo particular para su paseo, o una explicación general de la belleza. En los colores sutiles y nacarados del vientre de las conchas, en las chispas brillantes del sol sobre la espuma, las rocas planas reducidas por el tiempo, o la arquitectura interior de las caracolas rotas, en las piedras blancas con restos entreverados de piedras negras que dibujan en tinta china paisajes brumosos de montañas, o en el esqueleto perfecto de los erizos que es bello y redondo bajo las púas. Paseantes que aplacan así su deseo de asombro cotidiano. Que encuentran una intuición a partir de las metáforas mínimas de esas conchas, brillos, piedras.
Acaso ellos, nosotros, no presenciamos a diario el milagro constante del Mar Rojo. Porque en un instante, en ese movimiento repetido de las olas, un mismo espacio es ahora mar, ahora tierra, mar, tierra, mar. Y podemos rebatir entonces con satisfacción la pretendida exactitud de los mapas a la vez que se mojan nuestros pies.
Eterno, Efímero, Eterno, Efímero, Etémero, Efirmo.
Los más recalcitrantes recolectan esas conchas, piedras, caracolas, y se resisten a la pérdida de su brillo. Se resisten a un fenómeno físico: la evaporación del agua, y por eso están condenados al fracaso científico. Pero no hablamos de ciencia aquí. Y esos obstinados artistas llegarán a escribir poemas sobre esas piedras brillantes, llegarán a dibujarlas, a trasladarlas al lienzo de óleos siempre vivos. O simplemente las recogerán en agua en un recipiente de cristal junto a una ventana. O barnizadas se las colgarán al cuello engarzadas en un hilo como ya hicieron sus antepasados hace diez mil años.
Fotografía y texto: Santiago Ibáñez Molinero
